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[Un email de mi viejo, como respuesta al que envié a mi regreso de Bolivia. ]
Querido hijo:
Que lindo leer tu mensaje, me llena de emoción, siento en mi corazón tu misma emoción, me estremece tu sensibilidad, tu amor por la justicia, por la dignidad de la gente y también tu compromiso. Negrito, ¡te quiero tanto!
Así como me emociona y me alegra todo lo que has aprendido y sentido en este viaje, no deja de preocuparme, (lo siento, soy tu padre), leo y me parece leer algun "documento" (…)

[De un email, ultimos dias de junio de 2006]
Juanma me cuenta en un email que Joaco está hecho un goleador. Mi viejo le regaló una pelotita que él patea con la puntería justa para romper algo y después se tira al piso festejando su gol. Su ooool!!!. Dice que también canta, o algo parecido, todas las publicidades del mundial. Eso sí: hablar, ni en pedo.
Ahora que lo pienso a mi me pasa más o menos lo mismo. Grito lo goles de la televisión, de hablar nada. No estoy depre, estoy más bien (…)

El aymara es, probablemente, el idioma más cercano a la lengua de los tiwanakotas, la primera civilización altiplánica que ocupó las tierras de nuestro continente cerca de 2000 mil años antes que los incas, imperialistas de vanguardia, hicieran de las suyas. Esto, para contextualizar, fue cuando el bisabuelito de María aún no había nacido y el Espíritu Santo ni siquiera tenia vello púbico.
Tres milenios después hay en estas tierras un presidente descendiente de esa cultura originaria, (…)

Compañera poetisa:
Probablemente no te pase, pero para mi no hay nada más amedrentador que una cajita de texto en blanco cuando quiero escribirle algo especial a alguien especial. Bueno, sí, quizas un papel en blanco, pero este posmodernismo me tecnificó hasta los miedos.
Es que aunque de vez en cuando me gusta escribir y otras veces tengo infrecuentes impulsos de audacia —como salir semidesnudo de un rio logrando una versión libre del monstruo del lago Ness con bajo presupuesto—, en (…)

La barra brava va pa’ la cancha. Canallas, casaca a rayas. Las caras marcadas, las gargantas raspadas. Mala facha. Baranda a cancha baja atrás. La chala daña, la pasan mal.
Pasada la valla, la barra da masa. ¡Batalla Campal! Tras la avalancha falta paz: Paf! Paf! Ahhhh!!! Pará, ¡pará!. Pachá, fana canalla, faja a maracas para sacar plata. Más allá ‘taba Larva, flashada a rama, calzaba navaja. Facaba, mataba...’taba para atrás.
¿La cancha?, sangrada: acá, allá, más allá. Larva and Pachá (…)

Bella Ailín:
Vengo ideando este email desde hace unos dias, recordándome que tengo que escribirte y mandarte las fotos, y ahora que tengo el coraje y las ganas me doy cuenta que no tengo las ideas. Qué problema.
¿Por dónde debería empezar? Supongo que por el principio: soy Martín, el fotógrafo golpeador de Las Grutas. ¿Te acordás de mi?
“Fue en un pueblo con mar, una noche, despues de un concierto...” canturreaba mi amigo en su guitarra. Vos estabas ahí, con las sonrisa perfecta y la (…)

[Luego de un viaje a Puerto Madryn, abril de 2006]

Daniela:

Tengo en mi buzón de "Borradores" los dos primeros renglones de un email que que quise escribirte, el domingo, cuando llegué a mi casa en Neuquén. El asunto era «Chau y Hola» y los renglones estos:

Faltó un chau ¿cierto? sea este email el mea culpa. Perdón, cuanto atrevimiento, primero debería presentarme: soy Martín, el del calzoncillo al revés.

— Papá

— ¿Qué le pasa m’ijo?

— Que no quiero dormir más en la pieza de la abuela.

[La Paz, 24 de enero de 2008]
Encontrar la paz de La Paz no es tarea sencilla, creanmé.
¿Estará en los olores de cada puestito de comida callejera? ¿Entre los libros de edición pirata del librero de la plaza? —gran colección gran, las mochilas aumentarán considerablemente de peso—. ¿Seŕa a los 4000 metros, en el barro eterno de El Alto? ¿O en el mercado donde venden billetitos falsos que traen buena suerte en estas fecha de fiesta popular?
Quizás se esconde, segura de ser (…)

La escena de las dos señoras disputando a los empujones el único taxi que se animó a parar hubiera sido una buena foto. Aunque el hedor, el del pánico colectivo, no se huele en las fotos.