Synecdoche, New York

Todo es más complicado de lo que piensas.

Sólo ves un décimo de lo que es verdad.

Hay un millón de pequeños hilos

ligados a cada decisión que tomas.

 

Puedes destruir tu vida

cada vez que eliges.

Pero tal vez no lo sepas

por veinte años...

y tal vez nunca jamás

lo rastrees hasta su origen.

 

Sólo tienes una oportunidad

de representarlo.

 

Intenta comprender tu propio divorcio.

 

Dicen que no existe el destino,

pero existe. Es lo que tú creas.

 

Y aunque el mundo siga girando

por eones y eones sólo estás aquí por la fracción

de una fracción de segundo.

La mayor parte de tu tiempo

la pasas muerto o aún no nacido.

 

Pero mientras estás vivo,

esperas en vano, desperdiciando años,

por una llamada telefónica

o una carta o una mirada a alguien o a algo

para que lo arreglen todo.

 

Y nunca llega, o parece que sí,

pero no sucede realmente.

 

Así que pasas tu tiempo

en un vago arrepentimiento o

una aun más vaga esperanza

de que algo bueno llegue.

 

Algo que te haga sentir conectado.

Algo que te haga sentir entero.

Algo que te haga sentir amado.

 

Y la verdad es...

 

que me siento tan enojado.

que me siento

tan malditamente triste.

 

Y la verdad es que me he sentido

tan herido por tanto puto tiempo.

 

Y por el mismo tiempo,

he fingido que estaba bien...

sólo para poder seguir, sólo para...

 

No sé por qué.

 

Tal vez porque nadie

quiere oír mis desdichas

porque ellos tienen las suyas.

 

Bien, a la mierda con todo el mundo.